先生的声音沉下去，像被夜色裹住：“这世道就是如此，寒门想靠科举出头，难于上青天。”
我握着筷子的手猛地收紧，指节泛白，碗里的米饭突然变得难以下咽。
难怪先生往日总说“读书需尽心，功名看天命”，原来这科举路上，不仅要拼十年寒窗的学问，还要斗那些看不见的门路。
娘典当陪嫁木钗时红着眼眶的模样，瓦子巷张阿婆塞给我煮鸡蛋时的笑容，聚福楼伙计们凑的铜钱……
一幕幕在眼前闪过，心口像被什么堵住，闷得发慌，连呼吸都滞涩了几分。
“但你不同，”先生突然拍了拍我的肩膀，掌心的温度透过粗布衣衫传过来，他眼里的光比案上的烛火还亮，“你的文章里有烟火气，字字都带着对民生的真切体会，这是那些养在深宅里的世家子弟写不出来的。上次州府通判来书院视察，看了你的《民生策》，指着‘岁寒而知民苦’那句，连说‘有古贤之风’。”
他转身从书架顶层抽出个蓝布卷宗，布面都磨出了毛边递给我，我双手接过卷宗，指尖触到泛黄的纸页，上面满是先生的蝇头小楷，密密麻麻的批注比书局的刻本还详尽。
“先生，这太贵重了……”我的声音发颤，不知是该道谢，还是该推辞——这份心意，比任何金银都沉重。
“贵重的不是卷宗，是心气，”先生重新端起碗，扒了口糙米饭，“我教了三十年书，见过太多寒门学子半途而废。不是他们学问不够，是被这世道磨没了心气，觉得‘寒门终究是寒门’，早早认了命。可你不一样，你娘为了供你读书，典当首饰、日夜洗衣；你自己寒冬里揣着冻砚温书，酷暑中借着街灯抄书，这些苦都熬过来了，怎能栽在‘认命’两个字上？”他看着我，眼里的期许像要溢出来，“先生不盼你将来做大官，只盼你能打破这偏见，让天下人知道，寒门子弟也能出仕，也能有不折的风骨。”
吃完饭，先生送我到书院门口，月光把他的影子拉得很长，像株挺拔的老松。
“进了考场就只管写文章，莫想其他。”
我往家走去，晚风带着巷口桂树的甜香，怀里的卷宗沉甸甸的，压得胸口暖烘烘的。
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