身下很硬，硌得背疼。不是保姆车柔软的航空座椅。
岳云鹏猛地坐起身。
粗布被子，硬板床，斑驳的、露出黄泥的土墙，一张摇摇晃晃的破木桌。
空气里有股陌生的味道——陈年木头的腐朽气、潮湿的泥土味，还有一丝隐约的、柴火燃烧后的烟火气。
他低头看自己。还是那身下台没来得及换的大褂，脸上估计还带着妆。
“梦？”
他狠狠掐了一把自己的大腿。
“嘶——！”疼得他倒吸一口凉气，眼泪差点出来。
不是梦。
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