早春的午後，洋楼二楼的书斋与厨房之间，被一抹斜斜伸入的、带着金粉质感的yAn光切成了明暗交错的两半。
屋子里静极了。没有往日的争执，没有学术的辩难，亦没有推销与迎客的喧腾。唯有墙上那座老式发条钟，规律地发出「滴、答、滴、答」的声响，像是在数着这条老街缓慢流动的余生。
江映月站在灶台前，身上围着那件洗得有些发白的深灰sE围裙。她低头看着炉火，指尖轻轻一捻，蓝sE的火焰便听话地窜起，T1aN拭着那口漆黑发亮的铁锅。
沈清如不知何时放下了笔。她推开书斋与厨房之间的拉门，木质滑轨发出极其轻微、如同耳语般的摩擦声。她没有说话，只是自然而然地走到水槽旁，挽起墨绿sE的衣袖，露出一双如细瓷雕琢、节骨分明的手。
她的手探入装满清水的瓷盆，轻轻拨弄着几株碧绿的青葱。水珠在葱尖滚动，随後在切菜板上绽开一朵朵微小的水渍。
「叩、叩、叩。」
菜刀与木砧板碰撞，声音短促且富有节奏。沈清如切葱的动作极缓、极稳，每一段葱花的长度都JiNg确如她笔下的修辞。
一旁的江映月侧过头，目光在沈清如专注的侧脸停留了三秒。她没有伸手去接，只是在沈清如放下刀的瞬间，恰到好处地将一碗刚熬好的、sE泽如琥珀般通透的猪油红葱头酱推了过去。
沈清如接过酱碗，指尖与江映月那双带着薄茧的手背轻轻一擦。
仅仅是一瞬的触碰。
不需要问询，不需要道谢。那种温度的交换，b任何文字都要来得惊心动魄。
锅里的水烧开了，发出「噗噜噗噜」的沈闷声响，水汽氤氲而起，将两人的身影遮掩在一层薄薄的、带着麦香的雾气里。江映月抖散了两把细圆的生面条，面条入水的瞬间，激起一圈白sE的泡沫，随即在沸水中轻盈地翻滚、舒展。
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