每日描红课上，同窗们铺开雪白的宣纸，狼毫笔蘸着上好的松烟墨，而我只能用磨秃的笔尖在废纸背面反复勾勒。
墨汁是用最便宜的油烟墨兑水调成的，写出的字总带着淡淡的灰调，老先生批注时总要凑近了才能看清，我便趁课间偷偷往墨里掺些自己研的烟灰，试图让字迹更清晰些。
做这些时，我总要时不时瞟向四周，生怕被同窗看见，心脏怦怦直跳。
“哟，晏臣又在偷偷搞什么名堂？”
李子玉的声音突然在身后响起，我吓得手一抖，墨滴在废纸上晕开个黑团。他凑过来看我的砚台，夸张地皱起眉，“这是什么墨？黑乎乎的像锅底灰，用这种东西能写出好字？”
周围传来几声窃笑，我攥紧笔杆没说话，指尖却冰凉发颤，头埋得更低了，恨不得把脸藏进怀里。
同窗间的轻慢像无形的针，扎在日常的缝隙里。
李子玉总爱故意把书卷“不小心”掉在我脚边，看着我弯腰去捡时，便和张少爷笑着议论：“你看他那布鞋，泥渍都结壳了，不知道从哪个泥坑里爬出来的。”
我捡起书卷递给他，手指都在发抖，连句反驳的话都说不出口。
有次先生的提问，我明明背得滚瓜烂熟，刚要开口，就被胖乎乎的张少爷抢着答了去，还朝我挤眉弄眼：“这种简单的回答，哪用得着你来答？省点力气留着晚上抄书吧。”
我攥紧了藏在袖中的补丁，指甲深深掐进掌心，屈辱的泪水在眼眶里打转，却只能硬生生憋回去，把头埋得更低，假装没听见。
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