那些痕迹，全都歪歪扭扭的，带着某种诡异的质感。
在一些地方，笔迹如同猛跳的心电图，带着不规则的奇特韵律，杂乱而激烈地颤动，突兀地来回折返；
另一些地方像是深黑色的沼泽，那椭圆的墨迹扩散开来，甚至吞没了一些字句；
还有那些夹杂在“沼泽”边缘的、奇特的简笔画，它们看起来像是一些怪树那分叉的枝桠。
将放大镜靠近那些痕迹，毛利小五郎的喉咙微微发紧。
他从不认为自己是胆小之人。
但那一刻，他确实感受到一种冰冷的东西从指尖一路蔓延，从上臂渗透到他的全身。
毛利小五郎觉得自己正在这片雾笼的林地、这片漆黑的沼泽地里徘徊。
他对着那本案件集大眼瞪小眼，死死盯着那些扭曲的笔迹，渴望从自己的痕迹里，找到“嫌犯”的蛛丝马迹。
而在办公桌的一旁。
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